Nabokov

- Dos personas que comparten un cuarto inician inevitablemente una especie de... cómo diré... una especie de...


- La palabra es incesto -dijo Lo.

Vladimir Nabokov

Lolita

Muere Mario Benedetti a la edad de 88 años.
Triste noticia para el mundo de la cultura, pero feliz noticia para un hombre enamorado que perdió a su Luz tras 60 años de matrimonio.

"Acontece la noche y estoy solo

cargo conmigo mismo a duras penas

al buen amor se lo llevó la muerte

y no sé para quién seguir viviendo"

E.L.V.I.R.A.

En un día como hoy,
lanzaba con descaro
una mirada hacia el futuro
y le preguntaba:
¿Dónde estaré dentro de un año?


Normal, pienso ahora,
que me hiciera tal pregunta.
En aquellos momentos
mi vida había llegado a un punto muerto.
Más que vivir la vida,
la arrastraba.


Acababa de cumplir 18 años.
Se suponía que tenía que cambiarme la vida.
Hacerme más sabia, ser más experimentada,
cargarme los esquemas de mi vida,
tomar decisiones importantes,
enfrentarme a mis padres...
pero me quedé indiferente.


¿Por qué?
¿Por qué lo hacía? ¿Por qué lo hice?
Acaso la vida me daba igual
por aquel entonces.
Inmersa en el caos,
en la incertidumbre,
me preguntaba si tenía valor
para tomar las riendas
de mi mundo.


Ya se me podía llamar "mujer"
y no ser políticamente incorrecto.
Pero recuerdo que,
no ha habido un momento
en el que, llamarme mujer,
fuera lo menos correcto de todo.
Había deseado hasta entonces
crecer, vivir más rápido,
no verme atrapada entre las rejas abstractas
donde me debatía
entre una existencia paupérrima en emociones
y mis excitantes ensoñaciones.


Ahora, que no quiero crecer más,
pienso, irónicamente, es cuando me doy cuenta
que he dado un paso más
a la hora de convertirme en mujer.
Porque ya no quiero crecer,
porque ahora ya, una vez dado el paso
hacia la vida adulta con seguridad,
es cuando deseo lo que he perdido,
porque, ahora, llamarme niña
sólo sería un término de cariño
que alguien teje en la enredadera de la tarde
y no ya una realidad.


Pienso en los que se han ido,
en aquellos que no están a mi lado.
Pienso en los que, queriendo,
no pudieron estar en mi vida.
Pienso en los que, pudiendo,
no quisieron estar en mi vida.
¿Les extraño?
A algunos, mucho.
A otros, no tanto.


Me doy cuenta de que,
a pesar de todo,
he ganado.
Porque, a los que amaba,
los puedo seguir amando.
Y acaso, ahora tengo
más personas a mi lado
a quien amar.
Porque, a los que odiaba,
ya no les odio.
La indiferencia los cubre
con un manto estrellado.
Y yo me río.
Me río porque les he olvidado.


Miro el presente que se me ofrece
(en el más amplio sentido de la palabra)
y siento cierto orgullo
al ver todo lo que he dejado atrás.
¡Cuantísimas inseguridades deshojadas!
He elegido la carrera que quería,
y aunque me haya decepcionado,
sé que el día de mañana
habrá valido la pena pasar tan mal trago.
He podido con la irracionalidad
de aquellos que, diciendo protegerme,
sólo esquilmaban mis ganas de volar.
No he puesto orden en mi vida
y eso es importante
porque ahora estoy convencida de que,
si de algo puedo estar segura,
es que además de inestable, soy insegura.
¡¡Adoro el Caos!!


Bien sé que he dado un paso hacia la muerte,
pero ahora sólo pienso en toda la vida
que me queda por ganar.


¿Demasiado optimista
para su gusto,
queridos lectores,
que tanto me conocen?


Tal vez.


¿Un consejo?


Nunca esperéis nada de mí.


Dicen que, el que espera, desespera,
y como bien dije una vez:


"Nunca doy lo que se espera de mí.
Siempre doy lo que, de mí, no se espera"


¿Una certeza?
Que soy mujer como nunca,
que soy niña como siempre.

Espontánea. Libertina.Vulnerable. Impulsiva. Reflexiva. Anatema.


E.L.V.I.R.A.

-Papá, papá ¡hemos hecho algo muy malo!

-¿Os estrellásteis con el coche?

-¡No!

-¿Resucitásteis a los muertos?

-¡Sí!

-¿Pero en coche está bien?

-Ajá.

-Oh, entonces vale.

-Los Simpsons-

15 de Febrero, 2007

Yo soy la luz que calla.


Soy la verdad escindida.


Soy el misterio agorero.


Y soy tu causa perdida.




Soy el silencio de tus noches.


Soy tus lágrimas vertidas.


Soy tu secreto deseo.


Soy tu calle sin salida.




Porque tras mis palabras


oculto a mis pensamientos.


Y cuando el silencio me cubre,


mis secretos abro.




(No digas nunca la verdad de tu llanto)




Porque cuando creo palabras,

me callo.


Y cuando el silencio aparece,

las hablo.

Un poquito de utopía...

La Internacional de Eugène Pottier

Al ciudadano Lefrançais,
miembro de la Comuna.

¡En pie! ¡condenados de la tierra!

¡En pie! ¡esclavos del hambre!

La razón atruena en su cráter:

es la erupción final.

¡Del pasado hagamos tabla rasa,
muchedumbre esclava,

¡en pie! ¡en pie!

El mundo va a cambiar de base:

¡No somos nada, seámoslo todo!

Estribillo:

Es la lucha final:

Agrupémonos, y mañana,
será el género humano
la Internacional.

No hay salvadores supremos:
¡Ni Dios, ni César, ni tribuno,
productores, salvémonos nosotros mismos!

¡Decretemos el bien común!
¡Para que el ladrón vomite lo robado,
para sacar el espíritu de la prisión,
aventemos nosotros mismos nuestra fragua,

golpeemos el hierro en caliente!

(Estribillo)

El Estado oprime y la ley engaña;

El Impuesto sangra al desgraciado;

Ningún deber se impone al rico;

El derecho del pobre es una palabra hueca.

Ya basta de languidecer bajo tutela,
la igualdad quiere otras leyes;
¡"No más derechos sin deberes”!, dice
" Iguales, ¡no más deberes sin derechos! "

(Estribillo)

Abominables en su apoteosis,
los reyes de la mina y el ferrocarril
¿Alguna vez han hecho algo más
que desvalijar al trabajo?

En las cajas fuertes de la banda
lo que el trabajo creó se fundió.
Decretando que se devuelva,
el pueblo no quiere más que lo que se le debe.

(Estribillo)

Los Reyes nos embriagan con vanidades,
¡Paz entre nosotros, guerra a los tiranos!

Apliquemos la huelga a los ejércitos,
¡Culatas al aire, y rompamos filas!

Si se obstinan, estos caníbales,
en hacer de nosotros héroes,
sabrán pronto que nuestras balas
son para nuestros propios generales

(Estribillo)

Obreros, campesinos, somos
el gran partido de los trabajadores;

La tierra sólo pertenece a los hombres,
los ociosos se irán a otra parte.

¡Con cuanta carne nuestra se alimentan!

¡Pero si los cuervos, los buitres,
una de estas mañanas, desaparecen,
el sol brillará siempre!

(Estribillo)

París, junio de 1871.

(En memoria de Cerdostroika entre otras cosas)

De Física y de traiciones

"Desconozco si, cuando me configuraron,

conectaron mis sentimientos en serie o en paralelo"

"Solemos olvidar las veces en que traicionamos a otros,

pero en el recuerdo siempre permanecen

aquellas ocasiones en las que

nos traicionamos a nosotros mismos"

Principio de conservación de la energía:

"El sexo es una forma más de energía,

porque nos construye,

nos destruye,

y por lo tanto,

nos conserva"

Cuento infantil.

Ya se me ha olvidado la fórmula

para llamar a mis enanos por su nombre.

Ahora me he convertido en Blancanieves

y no sé cuál manzana del cesto

es la que contiene la ponzoña.

Quiero dejar claro sin embargo,

que no es que yo naciera perdida,

es que los demás me perdieron.

Yo soñaba con la libertad,

con el poder de hacer del barro una escultura,

pero ahora que tengo las manos mojadas

ya no sé cuál es la forma adecuada

que otorgar a mi realidad.

Me miro en el espejo

pero no está el reflejo que me mira

y me dice con palabras escuetas: estás aquí.

En cambio tengo el silencio de mi mirada

que bebe de los ojos de los demás para aprender cómo se vive

y si hay o no respuesta para el cielo infinito.

Si soy la hoja muerta y desmembrada

de nervios de acero y envés de cristal

no me culpéis porque no vuele más alto.

No recuerdo cómo se duerme en las copas de los árboles

o cómo se le hace cosquillas al búho en la nariz.

Quizá mis respuestas no se encuentren en una hoguera,

tal vez haya que mirar las brasas que han quedado

una vez se han consumido los xilemas con los años.

Escrito a 31 de Mayo de 2008

(Aquí terminó el retozo con "las musas".

A partir de entonces, me embarga una sequía de inspiración

que aún arrastro hoy y sólo se cura bajo circunstancias especiales.

Muy irónico que acabara con un "cuento infantil" esa etapa,

dada mi tendencia a que la imaginación se me dispare con

los relatos)

Eterna repudiada.

Fijar la vista, mas apartar la mirada.
Quebrar los troncos de los árboles

sin beber de su savia.
Hacer que los besos

sólo sean un roce de labios,
aleteos de mariposa,

tristes suspiros congelados.

Hiélame la sangre, haz arder mis lágrimas.
Lanza el dado en el tablero
y ten valor para decirme,
que ya se terminó este juego.

No me sueltes con una mano
y me retengas con la otra.

Si para ti no ilumino, si sólo soy un despojo
desglorificado de los tiempos pasados...
déjame marchar, no me ofrezcas tu mirada
si al rozarme tus pupilas me las muestras tan esquivas
y tus sonrisas tan amargas...

No me hagas promesas que romperás mañana.

No me busques en el verdor del bosque,
búscame en las estepas pardas,
y tras caer la noche, al llegar el alba
prométeme, amor, que serás algo,
porque yo no seré nada...

Escrito a 23 de Abril de 2008

(Aunque esté escrito desde hace un año,

el tema es muy actual ciertamente)

En ausencia de Iván Ferreiro.

A un paraguas roto y abandonado al anochecer
en alguna calle de Córdoba



Has servido bien a tu dueño,
fielmente, todo este tiempo.
Un mal viento te mató
y ahora sólo eres un cuerpo abandonado,

desgajado, en un oscuro rincón.

Llueve.
Sientes frío y miedo.
El mundo te amedrenta
con hostiles miradas
mientras tú te quedas quieto,
solito en el suelo, medio muerto.

¡Ay, si te pudiera coger!
Te acunaría en mis brazos
como a un niño pequeño
y te cubriría de besos.
¡Me dan tanta pena
esos ojitos que tienes
que nadie más puede ver...!

Sólo tres mentes prodigiosas
se percataron de ti ayer.

Creo que nos enamoramos de ti al instante.

Y quizá, lo más triste es saber
que nos sentimos identificados contigo en la noche,
éste, yo y aquel.

Trez corazones
y un mango, rotos,
unidos bajo el agua al anochecer.


Soy una poetisa inservible,
como tú ahora lo eres, querido paraguas.
Yo, como tú, quise ser amada
pero en amante solitaria me quedé.

...Aquí, donde la calle se vuelve nacarada
y llueve,
el ideal se muere
y la triste realidad comienza a ser...

Escrito a 20 de Abril de 20