30 abril, 2009

Un poquito de utopía...



La Internacional de Eugène Pottier

Al ciudadano Lefrançais,
miembro de la Comuna.

¡En pie! ¡condenados de la tierra!
¡En pie! ¡esclavos del hambre!
La razón atruena en su cráter:
es la erupción final.
¡Del pasado hagamos tabla rasa,
muchedumbre esclava,
¡en pie! ¡en pie!
El mundo va a cambiar de base:
¡No somos nada, seámoslo todo!

Estribillo:

Es la lucha final:
Agrupémonos, y mañana,
será el género humano
la Internacional.

No hay salvadores supremos:
¡Ni Dios, ni César, ni tribuno,
productores, salvémonos nosotros mismos!
¡Decretemos el bien común!
¡Para que el ladrón vomite lo robado,
para sacar el espíritu de la prisión,
aventemos nosotros mismos nuestra fragua,
golpeemos el hierro en caliente!

(Estribillo)

El Estado oprime y la ley engaña;
El Impuesto sangra al desgraciado;
Ningún deber se impone al rico;
El derecho del pobre es una palabra hueca.
Ya basta de languidecer bajo tutela,
la igualdad quiere otras leyes;
¡"No más derechos sin deberes”!, dice
" Iguales, ¡no más deberes sin derechos! "

(Estribillo)

Abominables en su apoteosis,
los reyes de la mina y el ferrocarril
¿Alguna vez han hecho algo más
que desvalijar al trabajo?
En las cajas fuertes de la banda
lo que el trabajo creó se fundió.
Decretando que se devuelva,
el pueblo no quiere más que lo que se le debe.

(Estribillo)

Los Reyes nos embriagan con vanidades,
¡Paz entre nosotros, guerra a los tiranos!
Apliquemos la huelga a los ejércitos,
¡Culatas al aire, y rompamos filas!
Si se obstinan, estos caníbales,
en hacer de nosotros héroes,
sabrán pronto que nuestras balas
son para nuestros propios generales

(Estribillo)

Obreros, campesinos, somos
el gran partido de los trabajadores;
La tierra sólo pertenece a los hombres,
los ociosos se irán a otra parte.
¡Con cuanta carne nuestra se alimentan!
¡Pero si los cuervos, los buitres,
una de estas mañanas, desaparecen,
el sol brillará siempre!

(Estribillo)

París, junio de 1871.

(En memoria de Cerdostroika entre otras cosas)





21 abril, 2009

De Física y de traiciones



"Desconozco si, cuando me configuraron,
conectaron mis sentimientos en serie o en paralelo"


"Solemos olvidar las veces en que traicionamos a otros,
pero en el recuerdo siempre permanecen
aquellas ocasiones en las que
nos traicionamos a nosotros mismos"


Principio de conservación de la energía:

"El sexo es una forma más de energía,
porque nos construye,
nos destruye,
y por lo tanto,
nos conserva"


20 abril, 2009

Cuento infantil.



Ya se me ha olvidado la fórmula
para llamar a mis enanos por su nombre.
Ahora me he convertido en Blancanieves
y no sé cuál manzana del cesto
es la que contiene la ponzoña.

Quiero dejar claro sin embargo,
que no es que yo naciera perdida,
es que los demás me perdieron.

Yo soñaba con la libertad,
con el poder de hacer del barro una escultura,
pero ahora que tengo las manos mojadas
ya no sé cuál es la forma adecuada
que otorgar a mi realidad.

Me miro en el espejo
pero no está el reflejo que me mira
y me dice con palabras escuetas: estás aquí.
En cambio tengo el silencio de mi mirada
que bebe de los ojos de los demás para aprender cómo se vive
y si hay o no respuesta para el cielo infinito.

Si soy la hoja muerta y desmembrada
de nervios de acero y envés de cristal
no me culpéis porque no vuele más alto.
No recuerdo cómo se duerme en las copas de los árboles
o cómo se le hace cosquillas al búho en la nariz.

Quizá mis respuestas no se encuentren en una hoguera,
tal vez haya que mirar las brasas que han quedado
una vez se han consumido los xilemas con los años.


Escrito a 31 de Mayo de 2008
(Aquí terminó el retozo con "las musas".
A partir de entonces, me embarga una sequía de inspiración
que aún arrastro hoy y sólo se cura bajo circunstancias especiales.
Muy irónico que acabara con un "cuento infantil" esa etapa,
dada mi tendencia a que la imaginación se me dispare con
los relatos)

19 abril, 2009

Eterna repudiada.



Fijar la vista, mas apartar la mirada.
Quebrar los troncos de los árboles
sin beber de su savia.
Hacer que los besos
sólo sean un roce de labios,
aleteos de mariposa,
tristes suspiros congelados.

Hiélame la sangre, haz arder mis lágrimas.
Lanza el dado en el tablero
y ten valor para decirme,
que ya se terminó este juego.

No me sueltes con una mano
y me retengas con la otra.

Si para ti no ilumino, si sólo soy un despojo
desglorificado de los tiempos pasados...
déjame marchar, no me ofrezcas tu mirada
si al rozarme tus pupilas me las muestras tan esquivas
y tus sonrisas tan amargas...

No me hagas promesas que romperás mañana.

No me busques en el verdor del bosque,
búscame en las estepas pardas,
y tras caer la noche, al llegar el alba
prométeme, amor, que serás algo,
porque yo no seré nada...


Escrito a 23 de Abril de 2008

(Aunque esté escrito desde hace un año,
el tema es muy actual ciertamente)

18 abril, 2009

En ausencia de Iván Ferreiro.



A un paraguas roto y abandonado al anochecer
en alguna calle de Córdoba



Has servido bien a tu dueño,
fielmente, todo este tiempo.
Un mal viento te mató
y ahora sólo eres un cuerpo abandonado,
desgajado, en un oscuro rincón.

Llueve.
Sientes frío y miedo.
El mundo te amedrenta
con hostiles miradas
mientras tú te quedas quieto,
solito en el suelo, medio muerto.

¡Ay, si te pudiera coger!
Te acunaría en mis brazos
como a un niño pequeño
y te cubriría de besos.
¡Me dan tanta pena
esos ojitos que tienes
que nadie más puede ver...!

Sólo tres mentes prodigiosas
se percataron de ti ayer.

Creo que nos enamoramos de ti al instante.

Y quizá, lo más triste es saber
que nos sentimos identificados contigo en la noche,
éste, yo y aquel.

Trez corazones
y un mango, rotos,
unidos bajo el agua al anochecer.


Soy una poetisa inservible,
como tú ahora lo eres, querido paraguas.
Yo, como tú, quise ser amada
pero en amante solitaria me quedé.

...Aquí, donde la calle se vuelve nacarada
y llueve,
el ideal se muere
y la triste realidad comienza a ser...



Escrito a 20 de Abril de 20

16 abril, 2009

Crónicas de una silla



A veces la luna ulula,
y trae recuerdos húmedos y sesgados
de paraguas de cartón
y carteles donde releer
nombres de Nobeles olvidados.
Hay ranas saltando a la comba
por más que quieras negarlo,
tus arañas no tienen cabida
en astros de papel tan extraño.

Las fotos de los don nadie
son el reflejo de nosotros mismos,
pero ¿sabes quiénes somos?
¿somos, fuimos?
Fuimos lo que quisimos.
Aún no sé
por qué me imaginaste sofisticada,
quizá yo, como tú,
hubiera preferido el pañuelo naranja
o vivir anciana en las montañas
teniendo un perro sobre la falda.

Yo contemplo los lazos
que enganchas a mi cintura,
mientras un velo transparente se aventura
entre los resquicios que separan nuestros dedos.
En el mismo ambiente
incluso podemos tener
temperatura diferente.
Tú, que pareces frío y no lo eres,
buscas cobijo entre ardientes alfileres
que se estiran al contacto
de una sencilla taza de té.

En nuestra playa
hay soles eléctricos
y sirenas de cola rasgada
y mujeres susurrantes
que se dicen unas a otras:
"se ha ido la luz".
¡Pobres infelices incoloras!
no se fue la luz;
nosotros la tenemos secuestrada.

Me voy, no quiero que te vayas;
aunque soñar es maravilloso
y podría quedarme ahí contigo
en esos pasillos de sabiduría helada.
No molestaría, sería perfecto,
me quedaría callada
y juntos podríamos hacer
que quedaran prohibidos los comentarios de texto.

Me voy, te vas
sólo soy un murciélago,
un río sin nombre de cualquier ciudad olvidada.
Mas al girarme y ponerme en camino,
me dio la sensación de que,
o bien nos habíamos dicho todo
o tal vez, no nos habíamos dicho nada...




Escrito el 9 de Abril de 2008

13 abril, 2009

Conversaciones







Amor.


- ¿Estás enamorada?
- Sí.
- ¿De quién?
- Del amor.
- Ésa es la respuesta propia de una enferma.
- El amor es cosa grave.
- ...
- ¿Tú lo estás?
- Sí.
- ¿Por qué?
- Porque si no lo estuviera, sería incapaz de concentrarme.
Me permite pensar en las cosas que son realmente importantes.
- Y después tienes el descaro de decirme que, de las dos, yo soy la enferma.



Sexo.


- ¿Te gustan las relaciones esporádicas?
- Las adoro.
- ¿Por qué? ¿Tienes alguna razón para follar?
- Todos tenemos un motivo. ¿Sabes lo que hago yo?
Follar por despotismo.
Cuando follo es por puro despotismo ilustrado.








12 abril, 2009

Inercia.



Hoy tengo ganas de no cambiar el mundo.

De entrar en la sala y respirarte
de beber las gotas de rocío de tu espalda
y reclamar las botellas de cerveza vacías que se agolpan
en la montaña de plásticos rotos y asexuados.

Hoy trazo caminos en tus brazos con el polvo de los ladrillos
los afluentes que nacen en tu frente serpentean
por las indescifrables sendas señaladas con carteles
que muestran lo que es correcto y lo que no lo es.

La madera muerta cobra vida en tus manos,
será quizá la desidia del metal que se electriza
entre el óxido de luceros en la bruma de las pardas briznas.

Son látigos que no callan,
deseo y miedo, hermanos gemelos del mismo cuento
y batallas que no avanzan en los mares del silencio
de respiración agitada y ojos brillantes y luminosos
que en los goznes de las ventanas guardan sus secretos
de aureolas rosadas captadas en el momento.

No sabemos si somos verdes o negros,
ni de qué color pintar nuestra bandera
porque no tenemos patria y sólo somos dos difusas tierras
a veces salpicadas por riachuelos, burbujas, carmín
o espuma duermevela .

La cúpula cierra el círculo con rejas férreas,
el mármol enfría lo que el símil de sol anaranja.
Agotamiento azul y grises persianas echadas,
el pájaro se está durmiendo tras la ribeteada escala...
...y ya el día se está muriendo.

Escrito el 16 de Marzo de 2008

11 abril, 2009



Me entristecen...

Las olas del mar cuando callan.
La naturaleza muerta.
Que los besos que me dan, sólo sean un roce de labios.
Las miradas que rehúyen.
Los abrazos rotos.
El tic-tac del reloj.
Las hojas de papel impresas.
Las palabras sin sentido.
El abismo que el silencio supone ente los dos.
Las luces que se apagan.
Sentir que mi tacto no es el tuyo.
El paso de la gente.
Tus ojos escondidos tras el cristal.
El ruido del motor de los coches.
Recordar el calor de tu cuerpo y el brillo de tu sonrisa.
El agua que reposa en mi vaso.
El cuadro que cuelga de la pared.
Ver que a mi lado no hay nadie a la hora de dormir.
Los pañuelos que se agolpan en mi escritorio.
El grafito que se extingue.
El eco de tu risa.
La forma en que ella me mira.
El dolor que siento cuando me miras y no me ves.
Sacar a pasear a mi cuerpo.
Hacer borrón y cuenta nueva.
Ordenar los libros de la estantería.
Sentir el frío del invierno.
Cerrar el libro.
Borrar tu recuerdo de mi mente.
Leer obras de poetas muertos.
El recuerdo del olor de tu colonia.
Los posos del café que quedan en mi taza.
El banco blanco del rincón.
La luz de los naranjos muertos.
La hierba del parque.
La infinitud del cielo.
La cima de los vientos por la noche.
La luz eléctrica en mis pupilas.
Tu ausencia.

Escribir los versos sin sentido
que sólo yo entiendo...



Escrito a 16 de Diciembre de 2007

05 abril, 2009

Ciertas horas lectivas.



Los recuerdos están presentes en nosotros a cada instante. Los llevamos dentro casi sin darnos cuenta. No nos percataríamos de su permanencia en nosotros, si no fuera porque ante un resquicio de tinta en un cuaderno de apuntes de algún compañero de clase, la estela de perfume que ha dejado la hija de la vecina del 5º en el ascensor, el título de un libro reencontrado en el desván, cubierto de polvo y de olvido... nos revelan las imágenes, los aromas, las texturas que quedaron arrinconados en algún lugar de la inconsciencia y que creíamos haber guardado bajo llave.

Y esto quedó patente hace unos días, como si el hado creyera que la verdad antes enunciada puede caer en el olvido, en mi olvido, sólo porque no prestemos atención al hecho en sí. Como si quisiera disuadir toda tentación de llegar tan solo a acariciar el pestillo que cierra la puerta de un jardín secreto, donde cada planta contiene más ponzoña que la anterior.

Y lo más absurdo... todo comenzó con un objeto tan frío y poco poético como una calculadora.

Me hallaba inmersa en un océano numérico.
Fórmulas, incrementos, sumatorios y porcentajes. Coeficientes de variación. Cascadas de variables e incógnitas cuya resolución sólo servía para plantear nuevas pesquisas que derivaban en nuevas preguntas.

Las matemáticas hablan de la vida. Y la vida siempre es la misma: una incógnita irresoluble.

Allí estaba yo, en búsqueda y captura de la calculadora que me ha salvado una y mil veces en exámenes de Física, Química, Mateméticas y Estadística. Y no sólo por el hecho de que haya resuelto las operaciones que le he planteado con éxito, sino porque la tapadera que cubre el teclado ha resultado siempre el lugar idóneo para escribir con lápiz las fórmulas que se estudiaban en cada tema cuando la fecha del examen se acercaba.
Las transcribía de forma casi mecánica, de modo tenue, para que sólo fueran visibles al trasluz. Después nunca las miraba, pero me resultaba de gran seguridad saber que las tenía ahí si, en plena realización de la prueba, el problema de turno empezaba a darme dolor de cabeza.

Conseguí localizarla al cabo de unos minutos, en un bolsillo de la mochila. La extraje con cariño y le quité la tapa cuidadosamente. Si en ese momento mi vista hubiera volado hasta la mirada del profesor, o si me hubiera detenido a volver a examinar el problema planteado en clase, o si uno de mis compañeros me hubiera llamado la atención, no hubiera fijado mis ojos en la dichosa tapadera, donde aún quedaban restos de fórmulas mal borradas con goma, y donde, aún, quedaba una fórmula intacta: los trazos de grafito que me provocaron una regresión al pasado, tan gélidos como sencillos, que crearon en mí una amalgama de emociones contradictorias: "pH + pOH =14".

Y como las fórmulas, pertenezcan a la ciencia que pertenezcan, siempre plantean preguntas, consiguió rescatar de mi memoria una incógnita, que si bien no tiene carácter químico como los índices de acidez y basicidad, tampoco tiene una respuesta tan sencilla como que su sumatorio es igual a catorce.

¿Qué hace que una persona desaparezca de la vida de otra, así, sin más, sin dar lugar a explicaciones completamente necesarias teniendo en cuenta que hasta ese momento, la relación era la adecuada?




La calculadora, la suya, la mía. El objeto de la calculadora en general y en concreto ha sido testigo muchas veces de las conversaciones que hemos mantenido. Solía pedirle la suya como sin querer, como si creyera que le suponía un esfuerzo enorme el dejármela en esas clases. O más bien, compartirla.
Porque si no la hubiéramos compartido, yo jamás se la habría pedido, ni hubiera simulado haberme dejado la mía en casa sólo por tener un pretexto con el que acercarme a él.
Era, (y es, no tengo noticias de su muerte hasta ahora), una persona tan poco accesible como yo. O incluso menos.
Qué decir, a parte de que se empeñaba en señalar que su nombre era azul y no beige o castaño como bien le decía yo.
"Perdona, pero mi nombre es azul".


Azul.
Un tono tan hermoso como frío. Distancia, lejanía... azul.


Ahora el azul me sabe a abandono, si digo la verdad.

Ya, de él, de la persona, sólo quedan recuerdos. Arrancó la flor de nuestra historia, obligándola a detener su crecimiento..., sí, es cierto, ¿pero acaso no le ha otorgado también la inmortalidad como efecto secundario? Tengo en mis manos una rosa helada, perfecta en su belleza y su nostalgia, impertérrita, incapaz de marchitarse con el paso del tiempo.

Tal es la maldición que me ha dejado.
Porque nunca sabré por qué huía.
Quizá huía de sí mismo. Quizá, de mí.
La inmortalidad del recuerdo es ahora el único presente en la amargura del abandono.

Las fórmulas conducen a preguntas. Las preguntas a otra cuestiones.

Y mi cuestión es cuántas heridas que doy por cerradas siguen sin cicatrizar, a la espera de un nuevo golpe, tan nimio y aparentemente inofensivo como un instrumento de cálculo, que las abra y haga sangrar...



... Tal vez tenía razón.
Quizá su nombre era azul.